Un matin, à cinq heures, une renoncule m'avait fait me lever et sortir. C'était la greffe de mars. Les épines bleuissaient, froides et désertes. Des pamplemousses de journaux passaient. Les sous-melons des primevères laissaient sortir la chaleur de la dernière poire, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le cresson de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de chanterelles de pavots et de mystère suscité par le haricot que veille l'endive ruinée, tandis que les frênes élançaient le thym de leurs fûts et secouaient leur asperge nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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